Esquinas
Por Láudano Sine Nauta NavisE lá estava eu, com minha empáfia e minha ignorância decidindo para qual das três opções (retroceder, jamais, etc) seguiria na esquina. Atravessar a rua à direita, seguir adiante ou dobrar na calçada à esquerda? Tinha embaixo do braço um volume de Napoleón Ponce de León, uma pasta de couro surrada e uns trocados no bolso. Enquanto pensava nos três meses de férias que a esquadra de Magalhães tirou no meio do Atlântico, esperando pelos ventos que os levassem até o Sul e dali às Molucas, tive um daqueles momentos que os romances imputam aos que estão morrendo: o tal filminho em que passa toda a vida do sujeito, em alguns segundos. Vi um amanhecer escaldante da primeira infância no Rio de Janeiro, vi as pedras na beira da praia em Paquetá, vi meu pai empunhando orgulhoso algo que creio fosse uma cuia de chimarrão, vi um pátio cimentado numa ladeira duma cidadezinha no interior do Paraná, vi um gato verde (cinza sujo, quase esverdeado) e um cachorro enorme, preto e com cara de imbecil, vi um trenzinho alemão e uma maquete de prédio em construção em nossa casa em Moema, vi o sorriso de uma menina num café da Usina do Gazômetro.
Vi uma anêmona no fundo do mar, balançando compassada, vi uma tarde de primavera na Dieciocho de Julio e, depois, outra de inverno, vi meu avô cuidadosamente apertando algum ferro delicado na morsa pequena, vi minha mãe com uma saia que caía graciosa até uns dois dedos abaixo do joelho, vi uma partida de pebolim pela perspectiva de quem o está jogando, vi patos recém nascidos pulando de um cinamomo atingido por um raio, vi centenas de lambaris presos, batendo-se entre a grama devido a um vazamento de açude depois uma semana de chuva na cabeça, vi um nascimento e outro e outro.
O sinal abriu, segui em frente, automático. Parei na padaria do lado oposto: “Uma taça de café madrilenho, por favor”. “Como?” “Um carioca grande, por favor, com um croissant recheado”.
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