Era abril de 1982 e estávamos eu e o meu avô conversando na oficina da casa dele, que dava de frente para o meu prédio, do outro lado da rua. Não sei porque, mas tava frio, e o outono mal tinha começado, 82 foi o inverno mais frio de que lembro até hoje em Porto Alegre. Meu vô recém tinha chegado de São Paulo, de muda, um ou dois meses antes e ainda ajeitava os ferros e as bancadas da sua oficina mecanográfica e sua pequena biblioteca em outra peça das duas casinhas geminadas, quando ouvimos no rádio que a Argentina invadira as ilhas Malvinas. Lembro que estávamos, um pouco antes, falando de bombas atômicas, o assunto preferido de quase todo guri suburbano dos anos 80.
Ninguém, além de mim, acreditava que os argentinos ganhassem a guerra, e, à medida que os vizinhos iam afundando fragatas, cruzadores e navios ingleses e derrubando harriers, eu ia agradecendo mentalmente aos argentinos, que na época me pareciam os sujeitos mais corajosos (hoje em dia, idiotas, mesmo) do mundo, ao retomar justo da Inglaterra um punhado de ilhotas na rota do Magalhães.
O velho disse: “acho que só vão usar a bomba atômica de novo o dia em que todo mundo esquecer delas, sair das manchetes dos jornais.”
Uns meses depois circularam rumores de que a Inglaterra de Thatcher ia pulverizar Córdoba e Rosario se os maricones ingleses tivessem sido rechaçados (quase foram) na invasão a Puerto Argentino (Port Stanley) com seis ogivas nucleares. Mas eram rumores.
Anos depois, conheci a história dum sujeito de Corrientes que matou seis ingleses na facada - um gurka entre eles - na última batalha nas ilhas e ganhou o apelido de Martin Fierro, condecorações e aposentadoria pelo fato. Morava em Montevideo e queria por que queria voltar às Malvinas antes de morrer.
Tudo isso por que tenho sonhado insistentemente com um Sea Harrier jogando uma bomba atômica em Porto Alegre ou outra cidade que não identifico. Acordo pensando que seria bom ler algo sobre bombas atômicas nos jornais do dia. E sempre tem.
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