SINE NAVTA NAVIS

Postais da campanha Anti-Aids (SIDA) do ministério da saúde da Galícia, digo, Espanha, de duas semanas atrás. Foram retirados de circulação em menos de três dias, por serem ambíguos. Ambíguos?

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Estou escutando uma versão “reggae” de Motivés, Le Chant des Partisans, versão de algum conjunto comuna que vive das subvenções de algum generoso e capitalista estado europeu. Como dizia aquele outro na Guerra Civil Espanhola, “perdemos, mas pelo menos nós tínhamos as melhores canções”. Il faut être toujours motivés.

Ami entends-tu le vol noir
des corbeaux sur les plaines
Ami entends-tu le bruit sourd
Des pays qu’on enchaine

Ohé partisans ouvriers et
paysans c’est l’alarme
Ce soir l’ennemi connaîtra
le prix du sang et des larmes.

Acho que, sobre as canções, o cara estava coberto de razão.

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Analisando cientificamente, o precursor do Manguebit foi a música “O Elefante” de Robertinho do (de) Recife.

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“Cuando hace algunos años el autor de este libro visitaba o, mejor aún, cuando rebuscaba por la catedral de Nuestra Señora, encontró en un rincón oscuro de una de sus torres, y grabada a mano en la pared, esta palabra:

Marzo de 1834″

É engraçado reencontrar o prefácio do autor de Nossa Senhora de Paris (O Corcunda de Notre-Dame, em algumas traduções brasileiras), depois de tantos anos. Acho que foi meu primeiro livro de “grande literatura” ou pelo menos o primeiro que me deu a sensação de que havia algo além da história visível que eu lia, por baixo. Não sei se eu gostaria de relê-lo agora, duas releituras e quase vinte e cinco anos depois.

Mas, agora que sei o que significa a inscrição na pedra, tenho a certeza de que Victor Hugo foi um dos sujeitos mais sortudos do século 19, talvez mais que Darwin ou Champollion. Aναγκη.

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Esse foi mais um fim-de-semana do caralho e, sempre que me deparo com uma seqüência dessas, penso que não devo me acostumar, pois o normal é que a vida é maçante, triste ou penosa e, toda vez que a gente se dá conta que está feliz, não importa o porquê, tudo vai pro ralo.

Como eu ia dizendo, esse foi mais um fim de semana chato pacas, em que nada de novo aconteceu.

Hoje cedo eu estava ouvindo Squirrel NutZippers - Hanging up my stockings - e pensando em quantos natais eu esperei e rezei pra que meu pai, materializando-se do nada, aparecesse no Natal, coisa que nunca aconteceu, a vida não tem portas da esperança, a gente acaba aprendendo de tanto dar cabeçadas. Daqui a dois meses é natal, e, acho que pela primeira vez depois da infância, estou ansioso pra que chegue logo o Natal e eu possa estar com minha família em Porto Alegre, pelo menos pra quitar com o Zorro a dívida em que ainda sou o credor de outrem. Ou não. Enfim, visto de outros ângulos, tudo na vida é ridículo, diria Wilde, Oscar, se ele fosse usuário de emails corporativos.

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Dizer isso provavelmente é chover no molhado, mas o Knoppix 3.3 é a melhor maneira de se instalar um Linux até o presente momento. Knoppix não é uma “distribuição” de Linux, e sim uma maneira de rodar ou instalar o Debian, a melhor (slackies, mandrakies e chapéus vermelhos, vão lamber sabão, ok?) distribuição Linux já feita e em permanente evolução. Com o Knoppix, apenas um CD, você pode rodar Linux sem ter de instalar. Ele configura tudo na máquina e, em 98% dos casos, roda diretamente do CD sem precisar de qualquer ajuste, transformando seu PC numa estação de trabalho UNIX em menos de um minuto, com direito a software de primeira linha às pampas, incluindo um clone do MS Office, um programa semelhante ao Photoshop, etc, etc.

Na versão mais recente há (já havia, mas foi melhorada) a opção de instalar no HD, e é aí que a coisa fica simplesmente FENOMENAL. Em menos de 30 minutos, sem dores de cabeça e perdas, você pode ter na mesma máquina o windows (qualquer versão) e uma instalação bastante completa de um Debian, em que tudo, desde multimídia até compartilhamento de Internet está funcionando a partir do boot. De uma simplicidade tão atroz que não sei como não se está propagandeando isso aos quatro ventos pela Internet.

Pra instalar o Knoppix, é recomendável pelo menos um Pentium 3 ou Athlon a partir de 750Mhz, 192 Mb RAM, 5 a 6 Gb de disco livre, particionado, e uma aceleradora gráfica vagabunda qualquer. Sei de um amigo que rodava num Notebook uma versão anterior do Knoppix sem problemas.

Na minha configuração, Athlon 1.6, 392Mb de RAM, clone vagabundo de Riva TNT2 32Mb, drive de CD 32x (CD-RW), 100Gb de HD em 20+80, com 7 Gb particionados no disco de 20 para o Knoppix, levei exatos 22 minutos, do boot até o final da instalação e ingresso no novo sistema, sem nenhum dano ao que havia na máquina.

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Parece que está na moda falar de SPAM por esses dias no Brasil, principalmente porque nos últimos seis meses aumentou muito o número dessas merdas na caixa de correio de todo mundo. Falando sobre isso com a Distie, me ocorreu que há uma maneira (utópica) de precipitar algo (uma reação furiosa de provedores, por exemplo) ou, pelo menos minimizar o fenômeno: Quase todo os endereços de email que os spammers têm foram conseguidos por robôs, ou seja, programas que vasculham a internet procurando por qualquercoisa@seilah.com. Ou seja: se cada página na Internet ou de blog, por exemplo, tiver 100, 200, 300 endereços de domínios válidos, mas cujos usuários não existam, as próximas listas de “50 milhões de emails por R$ 69,90″ teriam um número bastante relevante, talvez bem mais da metade, de endereços inválidos e inúteis, o que tornaria mais penosa - por consumir mais recursos - e menos “produtiva” a vida dos spammers. Ou seja: Se, pra cada um endereço válido os robôs encontrassem 100, 200 nulos, em breve coletar endereços pela Web deixaria de ser proveitoso. Exemplos? Aposto como em alguns meses esse endereço: policarpo.quaresma@al.rs.gov.br estará em vários CDs vendidos para Spammers. Ó, mas Policarpo Quaresma não pode ter um endereço na Assembléia Legislativa do Rio Grande do Sul! Que surpresa, não?

É muito provável que a idéia não seja nem original e que já estejam fazendo isso por aí, mas eu terei muito prazer em saber que um email para Isidore.Ducasse@Montevideo.gub.uy foi pra lugar nenhum. Vamos robôs, peguem esse aqui também: michelmontaigne@saintbarthelemy.fr . E mais esse aqui: Mario.Quintana@heaven.org .

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Nada é mais constrangedor que sofrer o assédio de uma colega (de trabalho, faculdade, curso, etc) que está procurando sua “alma gêmea” ou em quem tenha batido o alarme do “relógio biológico”. Reprodução in-vitro, meninas, informem-se sobre isso.

[/chauvinismo]

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Um homem que perdeu o rumo, uma casa materna derrubada, um museu que o fogo comeu e a chuva caindo fina e fria. Dia de enterro de alguma coisa qualquer? E o silêncio de antes de tempestade, não há mais crianças barulhando na calçada e mesmo a calçada já não tem qualquer utilidade - não há passantes, não há mais gente em qualquer lugar. Alguém fala de deus, alguém pergunta, o que teremos pro almoço?, uma gota d’água fica pulando de folha em folha procurando o chão.

É o primeiro frio do inverno roçando a pele, é o primeiro dia de algo que todo mundo almeja, hoje estou viva e o mundo parece de luto, pensa a menina. E é tão grande esse mundo, meu deus, quem terá ânimo para andar por todos esses caminhos?

As árvores estão com frio, tremendo com o vento. Deus, sentado no seu trono onipotente cofia a barba e acerta o relógio de areia. A umidade amplia a rachadura na fachada do solar - a umidade tem mais tempo e paciência que qualquer outra coisa nesse mundo. A umidade já existia antes de qualquer deus.

Há na umidade do dia uma cor de paredes rachando: da Patagônia, uma imensa massa de nuvens avança com a lentidão de um rebanho. O vento sul vem tocando as nuvens como um pastor. Época de migração, nem as nuvens nem os biguás suportam mais o Sul.

O inverno é maníaco depressivo, o inverno vai matar a todos nós, menina, começando pelos biguás.

E o velhote diz à menina: o Sul já matou toda minha família, minha criança, e quer me matar também, mas eu vou desafiá-lo para um duelo, creia em mim.

A menina pergunta a um senhor de sobretudo: papai, por que o Sul quer matar as pessoas?

E as pessoas voltam às ruas. Uma multidão de guarda-chuvas avança com os mesmos passos incertos dos flamingos nos charcos: quem não cuida onde pisa escorrega e quebra os ossos na pedra molhada. Há um homem em frente a uma banca de revistas orando. O inverno não fala nosso idioma, menina.

A questão, menina, é onde começa o Sul. E ela diz, o Sul começa em mim. Levo o Sul comigo aonde quer que eu vá.

Impasse. O Sul é uma entidade prática. Para ele, impasses se resolvem com borrascas e vento. Um dia houve pedras no litoral sul, mas o inverno transformou tudo em areia. Um dia houve índios, mas ele os matou a todos.

A multidão de guarda-chuvas avança sobre as pedras úmidas. Os flamingos pulam poças d’água cheias de folhas caídas. Os cachorros da rua estão escondidos sob os carros estacionados para que o Sul não os veja. O Sul não gosta de cães, crianças, mendigos e velhotes.

E a chuva amaina, há um arco-íris que nasce no meio do Guaíba e estende os braços até o mar, barrando o Sul. Vamos dormir, mamãe? E a tarde rotunda e pesada continua caindo do céu, a umidade rachando as paredes, adiando a pressa febril dos formigueiros adormecidos. Eu não quero que o Sul leve você, mamãe, eu não vou deixar o Sul te levar, eu prometo.

Na Patagônia, enregelado, o inverno espera que o arco-íris se distraia. O inverno é o sujeito mais paciente do mundo, até mais que a umidade.

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