Nada como o bom e velho George Winston, um café quente e escrever para um domingo cinza e triste em que se deveria estar em outra cidade a mais de mil quilômetros de distância, pelo melhor motivo do mundo. Feliz Aniversário, magro.
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(Vitor Ramil / Poema do folclore uruguaio)
Digo que siento desvelo
Digo que siento aflicción
Digo de corazón
Digo que llorar no puedo
Digo que en mi triste suelo
digo que padezco, si
Digo que puesto a sufrir
Digo que dentro de un lecho
Digo que dentro ‘e mi pecho
Siento y no siento sentir
Salvo estoy de mi entender
salvo de hacer exigencias
Salvo de correspondencia
salvo me tiene um deber
salvo de todo placer
salvo estoy porque comprendo
Salvo de una dicha vengo
Salvo de un buen porvenir
Salvo vivo de morir
De un sentimiento que tengo
Quisiera que el más cantor
Quisiera un consejo darme
Quisiera nunca acordarme
Quisiera tener valor
Quisiera en este dolor
Quisiera hacer dividir
Quisiera para vivir
Quisiera el alma serena
Quisiera apartar las penas
Que he sentido sin sentir
Tengo en el sentido valor
Tengo cambiado el pesar
Tengo que recuperar
Tengo la esperanza en Dios
Tengo en este gran dolor
Tengo el alma batiendo
Tengo que vivir sufriendo
Tengo una pequeña duda
Tengo en mi mente segura
Que estoy sin sentir sintiendo
SIENTO Y NO SIENTO SENTIR
DE UN SENTIMIENTO QUE TENGO
QUE HE SENTIDO SIN SENTIR
QUE ESTOY SIN SENTIR SINTIENDO
Vitor Ramil - violões de aço/ Nico Assumpção - baixo acústico / alexandre Fonseca - bateria / Roger Scarton - harmonium
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Nada é mais fundamental numa mulher que saber dançar. Dançar com os olhos, com a voz, com o sorriso e até mesmo com o corpo. Nada de balé, tchans, tango ou dança do ventre, nada disso, nada institucionalizado. Dançar com naturalidade e espontaneamente, ao caminhar, ao falar, ao emprestar um lápis, com o olhar. Como a Mrs. Dalloway avançando pelo dia em busca dos apetrechos para a recepção à noite, como Frieda que tricota o seu manto de penélope ou canta “Espiero que me lo digas” ou responde a Medina “muitos livros atrás podias ter-me dito isso, agora já é tarde, deixemos falar o vento”, ou Gurisa, movimentando-se pelo atelier semi-destruído do Mercado Velho de Lavanda. Mas a verdade é que poucas mulheres sabem dançar. Marieta sabia.
Marieta - Faustino Oramas
Cantado por Ibrahim Ferrer y Teresa García Caturla
Coro: A mí me gusta que baile Marieta
Oye, Ibrahim, tú me cantas sabroso.
Teresita, te voy a presentar a Marieta.
Ese ritmo sí está resalao
e ¿A quién no le gusta bailar con Marieta?
Yo tengo una mala maña
que a mí misma me da pena. (x2)
Que yo me acuesto en mi cama
Y amanezco en cama ajena.
A mí me gusta que baile Marieta.
A mí me gusta cocinar
pa’ Marieta.
Oye Marieta,
Todo el mundo quiere bailar contigo.
Este son sí está muy sabroso.
Vamos a conocer todo el mundo a Marieta.
Anoche estaba fiestando
En un santo celebrado
Sentí el olor a bacalao,
Dije: allí están cocinando.
Y así me exploté cantando
Para acordarme mejor,
Y resulta que el olor
que estaba allí sucediendo
es que había una lata hirviendo
llena de ropa interior.
Esa negra sí está bailadora.
Teresita, vas a conocer pronto a Marieta.
Oye, Ibrahim
Ya yo la estoy conociendo.
Voy a sacarte pasaje
Para que veas Marieta.
Mi mamá me dijo a mí
que cantara y que gozara.
Mi mamá me dijo a mí
que cantara y que gozara,
pero que nunca me metiera
-oye, Ibrahim-
en camisa de once varas
Por eso quiero conocer a Marieta.
Yo sé que tú la conoces muy sabroso.
Mentira, Teresita
Yo no conozco a Marieta.
Que tú te estás haciendo, Ibrahim, el bobo.
Mi mujer se me enfermó
del corazón en La Habana.
Y el médico una mañana
vino y la reconoció.
El vestido le quitó
bloomer también y refajo
pero al ver yo aquel relajo
Dije: eso no me conviene
Creo que mi mujer no tiene
el corazón tan abajo.
Oye, Galbán, vamos a ver a Marieta.
A mí me gusta que baile Marieta
Coro: Con Marieta.
Oye, yo voy a ir a Holguín.
Mira qué rico está.
Teresita, te voy a llevar.
Ibrahim, quería cantar
contigo mucho más.
Mentira, tú puedes bailar.
Contigo yo quiero gozar.
Con Marieta vamos a guarachar.
Vamos todos, vamos todos a cumbanchar.
A Holguín yo lo voy a presentar.
Oye, te voy a inspirar.
Seguro que hasta Holguín yo te voy a llevar.
Oye con tu bastoncito, Ibrahim
Yo voy a gozar.
Faustino Oramas me puede hospedar.
Qué precioso, qué bueno.
Marieta, te voy a buscar.
¿Qué le pasa a Marieta?
Vamos con ella a bailar.
Vamos todos a gozar.
Con Marieta.
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Essa semana descubro que há em São Paulo a Sociedade Amigos da Dalmácia, na Mooca. A Dalmácia, região litorânea da Croácia é o lugar onde se faz a melhor comida italiana do mundo (é sério) e a região onde, no fim do século 19, morreu, junto com o último velhinho, um idioma românico - meu maior fanatismo - que, claro, se chamava dálmata, suplantado pelo servo-croata. E, claro, é de onde aqueles cachorros com sarampo preto vieram. Pois na Sociedade Amigos da Dalmácia se ensina croata, com professores nativos. Averiguarei. Obrigado, São Paulo.
Pois, como eu temia, o tempo mudou, terminou a secura e esfriou, choveu, e estamos sob um frio de doze graus. Talvez na madrugada faça sete. Lembra um pouco Porto Alegre em maio: Céu cinza chumbo, vento, chuvisco, dias mais ou menos curtos. Bom pra caminhar na noite pelas ruas desertas, que até os assaltantes abandonam.
Amanhã é dia de procurar algo pro aniversário do Zorro. Vamos ver.
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Falando no ICQ com um amigo sobre educação, festas na FAAP e projetos abortados, veio à baila o artigo de domingo do Elio Gaspari, sobre o programa de educação básica da Marta Suplicy, que, segundo o artigo, é admirável. Por essas coisas, digitei no navegador www.eliogaspari.com.br e o site para onde fui levado foi uma surpresa total. Ou se trata de um caso de CyberSquatter (”roubo” de endereço web, ou seja, registro por alguém antes do dono por direito do nome) dos mais chinelos, ou um “contrato secreto” ou uma coincidência engraçada pacas. Enfim.
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Este quase ia ser um “fim-de-semana perdido” - ontem trabalhei, hoje foi dia de faxina e lavar roupas - não fosse o pulinho na FAAP pra ver a montagem carioca do Tio Vânia, de Tchecov. É a segunda montagem desse texto, desta vez com direção de Aderbal Freire Filho, o mesmo de A Prova, a que assisto, e sempre é um prazer, pois o texto é maravilhoso. Desta vez, porém, o mix texto excelente, atores conhecidos ou “consagrados” e produção impecável não funcionou. Pra dizer a verdade, essa mania de ator oriundo do Asdrúbal Trouxe o Trombone de “enfiar” cacos em textos clássicos é, além de gasta, chata pacas desde sempre. Ainda bem que essa gente não se meteu a montar Andreiev ou Fernando Arrabal. Gosh.
Depois do teatro, na FAAP, passamos à abertura da exposição sobre Napoleão, o tio do Napoleão III, Le Petit, como carinhosamente Victor Hugo apelidou o homem da cagada Franco-Prussiana. Champã razoável à vontade, canapés, Celso Lafer, Milla Christie (não deu pra deixar de anotar o comentário de uma tia - gorda e emperiquitada como uma avestruz antes da postura - de que a Milla ainda estava meio gordinha depois do parto), Martaxa e outros pavões. Divertido. Ir a FAAP sempre é um prazer, mesmo sem boca livre, enfim: se há algum lugar onde se pode encontrar mulher bonita às pampas em São Paulo, é lá e nos botecos das imediações, além de sempre ter alguma exposição que vale a pena ser vista, como essa sobre Napoleão.
E a semana inicia com aquela sensação chata de “me roubaram um dia”. E vão roubar outro na semana que vem, também. E o Zorro faz cinco anos no próximo domingo e não vou poder ir a Porto Alegre por que estarei trabalhando. Chato. Muito chato. Vou esfregar no asfalto a cara do próximo argentino com cara de Mr. Burns, se achando mór esperto, que vier me falar de Boca Júniors ou de como o Maradona Cheiradona foi o melhor atleta ever. Juro que vou.
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