SINE NAVTA NAVIS

Estava passando a pé sobre um dos viadutos sobre a 23 de Maio quando vi um moleque duns oito, dez anos, empinando uma pipa quadrada e pobre, dessas feitas com varetas de bambu. Vi que ele estava atrapalhado e a pipa apenas revoluteava a pouco mais de vinte metros dele, a alguma altura sobre a larga avenida abaixo. O moleque era branquelo, cabelos pretos, lisos e meio compridos. Vestia menos roupa que o normal dos moleques paulistanos da idade dele num dia de vento - mesmo que ensolarado - como o domingo passado. Não me contive e parei, perguntando:

- Por que você não dá mais linha na pipa, garoto? - eu disse, apontando para o quadrado colorido que se rebelava no final do barbante.

- Tô cum medo que arrebente a linha, tio, e aí minha pandorga vá embora. Já perdi umas duas ou três - ele respondeu.

- Dê mais linha, rapaz, ela agüenta - insisti.

- Tu acha que ela não vai arrebentar, tio? - ele disse, meio ansioso.

- Acho que ela agüenta. Se rebentar, dou uma grana pra você comprar os apetrechos pra fazer outra - respondi.

- Eu tenho as coisas pra fazer outra, tio, só quero que ela vá bem alto - ele disse, sorrindo.

- Dê linha devagarinho - eu disse, apontando pra pipa.

- Tu sabe fazer ela voar bem alto? - disse, olhando pro céu.

- Sei - completei, lembrando das minhas próprias pipas que escalavam o céu até que, quando quase estavam tocando os aviões, se libertavam do barbante e iam mansamente morrer sobre alguma das ilhas do Guaíba.

- Faz, então - ele disse, e indicou com um gesto a linha, que ia me passando.

Dei corda à pipa, puxando a cada tanto, para que ela revoluteasse ganhando altura. Quando o carretel estava a meio e a pipa muito alta no céu, quase tocando nos últimos andares dos prédios à direita e à esquerda da avenida, devolvi a pipa ao moleque, que estava maravilhado, como eu. Abaixo, a 23 de Maio corria rápida como um rio na serra, entre os dois paredões de prédios.

- Olha só, guri, como ela tá alta, tu tá quase tocando nas nuvens.

- Valeu, tio.

E saí, alegre, ainda admirando a pandorga feia que era a única voando alto no céu do bairro. Só depois, bem depois, me dei conta de que o moleque também era de Porto Alegre.

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Este artigo foi publicado em 1 de julho de 2003 às 20:40 na categoria Contos, Tinta minha. Os comentários estão fechados, mas você pode fazer um trackback do seu site.